Casa

De J. P. Félix da Costa

Ergue-se na desolação de uma terra abandonada. Um vento gelado roça-lhe as paredes assobiando em cada fissura. Sobre um telhado de telhas espaçadas, como dentes na boca de um velho, nuvens bloqueiam o sol, reduzindo a luz a uma paleta de tons de cinza. Pelos corredores, veias ligadas a um coração que há muito deixou de bater, move-se apenas o silêncio. As paredes grossas, divididas entre a tinta descascada e o avançar das trepadeiras, denunciam, na sua decadência, as saudades de quando o seu interior transbordava de vida.

Todos os recantos, desde a laje mais rasteira até à cornija mais alta, são testemunhas mudas de um passado que se esfumou. Memórias perdidas por corpos corrompidos. O tempo, carrasco da verdade, consumiu a carne e, com ela, o que foi esquecido. Apenas as sombras, que se movem mesmo quando não há luz, sabem o segredo. Apenas os ecos dos enterrados na cave sabem aquilo que já ninguém sabe.