Está Tudo Bem

de Telma Cebola

Está tudo bem, dizes para ti, enquanto Ele espeta mais uma faca no teu coração e o rasga, abrindo uma nova ferida profunda. Ainda estavas a recuperar da última. Passou pouco mais de um mês — nem tempo houve para cicatrizar.

O sangue pinga para o chão. As gotas de vermelho-vivo juntam-se ao rasto antigo, já escuro, já seco, entranhado no soalho.

O teu coração já nem forma de coração tem. É um emaranhado de cicatrizes — algumas recentes, outras muito antigas — fruto de anos em que Ele o dilacerou, vezes sem conta, com a mesma faca.

Por vezes, faz uma pausa. Um ano, talvez. Dois, em ocasiões raras. Mas, desta vez, nem isso. Não aguentou uns míseros meses.

Ainda estavas a recuperar da última ferida, e lá veio Ele outra vez, rasgar o pouco que resta.

Não sabes como continuas vivo. Depois de tantos anos de dor e sangramento interno, é quase admirável que o teu coração resista.

Já pensaste em acabar com tudo. Mais do que uma vez.

Mas não. Ele dá-te esperança. Faz-te acreditar que haverá um fim para o sofrimento. E tu, numa espécie de síndrome de Estocolmo, acreditas. Deixas-te levar pela promessa. Só para, mais cedo ou mais tarde, Ele te voltar a rasgar por dentro.

Rasga.
Remenda.
Rasga outra vez.

E tu voltas à tua lengalenga — em busca de absolvição, em busca de paz, de um sentido para tudo isto.

«Pai Nosso que estais no Céu…»

Mas não tens resposta.

E repetes, em silêncio, dentro de ti:

Está tudo bem. Está tudo bem… 

[Podes deixar que a morte me leve?]