Floresta Exangue

de Leonor Hungria

Do galho arrancado, jorra o sangue em golfadas. Os golpes abrem em carne a casca ressequida e espinhosa da árvore, desabrolhando os lamentos da sombra nela aprisionada. Estremecendo no deleite da vianda, a criatura rapace mastiga demoradamente. Engole, estende as asas e afunda as garras no tronco moribundo onde se empoleirou. 

— Por favor, pára. — A voz sumida escorre das feridas e paira no ar por instantes. 

Surda ao queixume, a abominável entidade continua a dilacerar a madeira enegrecida, arrancando pedaços sangrantes da casca e do tecido mole e ingerindo-os devagar, com volúpia. 

— Piedade. Por favor.

A monstruosidade soergue-se, impassível, com o rosto e os peitos, de mulher, tingidos pela seiva escura da vítima. Toma o bosque, suspenso em noite eterna, no olhar. Na radiância fraca que emana das árvores estéreis e sangradas, distingue as formas das suas semelhantes. Asas, garras, dentes. Punindo, torturando, despedaçando. Os lamentos dolorosos dos condenados — aqueles que atentaram contra si mesmos — percutem o véu do ar bafiento, pesado do odor a carne e a sangue. O clamor, infindo, extravasa o anel e inunda os contíguos, reverberando em todo o círculo e esmorecendo antes de alcançar os tectos abobadados, algures na escuridão inescrutável. 

  Um ruflar de asas próximo desperta a criatura do transe. A sua irmã agita-se e enterra profundamente as unhas recurvas no ramo despido.

  —  Por favor. Por favor. Não me magoem mais.

As duas harpias entreolham-se e deformam os lábios num meio-sorriso. Não conhecem misericórdia, não lhes cabe o perdão. A elas pertence apenas o suplício. Mergulham novamente as faces nas chagas hiantes. O sangue corre.

*Este texto foi redigido segundo o Acordo Ortográfico de 1945