Herdeira

de Laura Gonçalves

Em negra hora, pus os pés naquela casa.

A mãe proibira-me de entrar lá. A velha moribunda não morreria sem passar a sua herança. Quem estivesse a seu lado tornar-se-ia bruxa.

Mas a curiosidade — ou a satisfação de a contrariar — tinham-me trazido ao quarto da mulher mais infame da minha terra.

Ela repousava na cama, virada para a única janela. A lua cheia entrava por ali, banhando a divisão em tons de cinza.

Aproximei-me.

De súbito, voltou-se para mim.

Estaquei.

Os olhos vívidos reluziam enquanto me chamava com um gesto. Vem, rapariga. Vem, ouvi na minha mente. O meu corpo enfeitiçado obedeceu.

Agarrou-me o punho com força. O quarto escureceu. Vi memórias que não eram minhas: fogueiras, gritos, jovens a arder.

Quando voltei a mim, ela já não estava. E a casa ardia.

Naquela noite, toda a aldeia se iluminou.