Saciada

de Maria Leonilda Pereira

Querias que te comesse?

Estás magro — vida de copos, mulheres e luxos.

Vieste num baú de madeira, bem fechado, sem enfeites ou pedras preciosas. A terra aprecia ironias.

Roubaste os pobres, escondeste telas e ouro em cofres distantes. Para quê? Olha para ti. Chamavas-lhes investimentos. Eu chamo-lhes peso morto.

Ela, a que chorou no teu funeral, já voltou a dançar. O dinheiro não se enterra — circula.

Aqui, não há discursos finais. Nem exortações ao perdão. Eu, a terra, não preciso de explicações.

Enganaste-te quando pensaste que tudo acabava no caixão. É que nem todos os corpos servem, incapazes de nutrir. Alguns recusam-se a devolver o que nunca receberam.

Tenho critérios.

Tenho memória.

Tenho fome — mas não de ti.

Não és o primeiro que recuso. Há outros como tu, empilhados mais abaixo, no Purgatório, à espera de quem os queira.

Segue. Não me incomodes.

Belzebu aceita tudo.

Eu não.