Se Estás a Ler, Não Pares…

de Dália Rodrigues

Agora que começaste a ler, não podes parar. É a regra. Acredita em mim. Tens exatamente três minutos e trinta e um segundos para leres tudo até ao fim. Nem mais, nem menos. Exatamente três minutos e trinta e um segundos. Já viste que horas são para cronometrares o tempo? Não te esqueças de acrescentar a estimativa de segundos de quando começaste a ler até teres ido ver que horas marcava o relógio. 

Eu sei que estás a achar isto meio esquisito, que é só uma coisinha parva que encontraste na internet. Talvez até não me estejas a levar a sério. Deixa-me perguntar-te: a vida é dura, não é? A tua vida tem sido sempre tão caótica, problemas atrás de problemas, buracos atrás de avalanches, tempestades após tsunamis. Há sempre alguma coisa para não chegares a sentir o mínimo alívio da tranquilidade. Se fores crente, vais achar que são provações de Deus. Mas ambos sabemos que não és. Acabas por achar que é normal, que toda a gente passa por desafios, que a vida é uma constante batalha para se estar vivo e que, no fim, vai valer a pena. Pois bem, deixa-me dizer-te que não é bem assim. No teu caso, são eles. 

O formigueiro na nuca, atrás das orelhas? Os suores frios? A cãibra na planta do pé? A gota de suor pelas costas abaixo? A comichão esquisita no cotovelo? O espirro inconveniente? A azia repentina? Os pesadelos? As fobias? São eles a respirar ao teu ouvido, aos sussurros, com o seu bafo quente a inspirar o teu oxigénio. A governar-te, a guiar-te por onde querem que vás. O teu corpo não é teu. 

São eles que te marionetam, que te escrevem o guião, que te cortam o caminho, colocam o buraco na estrada, mordem, matam, esfolam… e riem-se. São eles, os filhos da puta. Eles gostam do teu sofrimento. Dá-lhes tesão. Quanto mais sofreres, quanto mais achares que não consegues resolver e ultrapassar, mais eles se regozijam. Não param até te desfazeres em mil pedacinhos. Mas tu continuas, tentas tudo: o médico, o terapeuta, a amizade, o amor, o ar puro.

Eles gostam de testar a tua paciência, a tua bondade, a tua esperança, a tua coragem e resiliência. A tua humanidade. Instigam o medo e a paralisia onde conseguem injetá-los, principalmente naqueles marcos importantes que deviam constituir uma vida. Neles e até nas coisas mais estúpidas que possas imaginar, como o autocarro que não apanhaste esta manhã. Testes. Testes. Testes. Ou torturinhas.

E, se estás a ler isto, conseguiste perdurar até agora. És um bicho do mato, tu. Cabrão resiliente. Nem todos chegamos aqui. Devo acrescentar que, se estás a ler isto, é também porque eles quiseram que lesses e soubesses da sua existência. A razão não ta saberei satisfazer. Se calhar, cansaste-os. Estão sem ideias e precisam que os vejas para te assustares verdadeiramente. Para saberes finalmente o significado da vida, da morte, desta tua passagem inútil e insignificante dos anos que só para eles teve sentido.

Não te consigo preparar para o que vais ver. Nem sei se eles são iguais para todos nós que acabamos por vê-los. Mas espero, honestamente, que sobrevivas como tens sobrevivido até agora. Não consegues dar cabo deles, dos seus dedos negros e finos nos teus ombros, da sua sombra sobre ti, das suas bocas que mais poderiam ser o fundo do poço a chamar pela tua vertigem de querer mergulhar. Vão tentar ser o mais assustadores que podem ser, verdadeiros vestígios da existência de um inferno algures. Mas lembra-te: depois de tudo o que já te fizeram, tens mesmo medo?

Acabou o tempo.

Prepara-te.

Já os vês?