Encarnado

de Pedro Lucas Martins

Foi ele que me obrigou a pintar a casa de encarnado. 

O quarto, primeiro. 

Não gostei.

Não me parecia natural.

Agora, ao fim do dia, com a luz ainda acesa, deito-me a olhar para as paredes. A interiorizar. A assimilar aquele vermelho. Sinto então a calma que dele emana, a calma que me preenche. Começo a perceber a harmonia que uma nova cor pode gerar.

Viro-me e toco ao de leve no corpo deitado do meu marido. Não se move. Não ressona. Também ele parece em paz. 

Há algo de diferente, percebo. Visualizo a transformação. Manifesto-a. Deixo-a mudar-me ainda mais.

É só uma cor. Mas não é só. É um tom que abriga, que abraça, um laço que aperta dentro de mim. Sinto-me vista e protegida nesta casa que é subitamente mais pequena; quente e acolhedora, como eu sempre a imaginei. Foi uma boa ideia, afinal. Já não estou arrependida. 

O encarnado marca a passagem, é uma porta a destrancar. Deixo-me entrar neste novo espaço e afundo-me numa nesga entre mundos, um vazio — sozinha, mas acompanhada. Não me consigo explicar melhor.

Inspiro e passo uma palma húmida e avermelhada pela cara. Tenho sono. Quero entregar-me por completo àquele vazio, dar-lhe a mão para que me guie. É isso. Fecho os olhos. O vermelho nas paredes também se vê de olhos fechados. 

Amanhã, quando acordar, pinto o quarto do bebé.

*Este texto foi redigido segundo o Acordo Ortográfico de 1945