O Último Passeio da Levada

de Natacha Silveira

A Levada do Risco ficou em silêncio naquela noite. Sem turistas, sem pássaros. Só o som da água a correr nas sombras. António, o guarda-florestal, seguiu o caminho de pedra molhada, de lanterna em riste. Encontrou-a a meio da vereda: uma mulher de vestido branco, com os pés descalços sobre a água gelada.

— Perdeu-se? — perguntou, a voz ecoando no vazio.

Ela não respondeu. Apenas apontou para as águas escuras. António inclinou-se. A lanterna iluminou o fundo: dezenas de sapatos de criança, alinhados como lápides. E depois, rostos — pálidos, imóveis, de olhos abertos.

Quando ergueu o olhar e a lanterna, ela estava mais perto. O vestido já não era branco, mas sim da cor da terra encharcada.

— Cuidado onde pisas — sussurrou baixinho. — A levada lembra-se de todos os que caíram.

E desfez-se em névoa, deixando apenas o cheiro a terra húmida. E uma pegada.